je suis en vie , encore et encore , je pose ma main sur mon coeur, il bat , et mes poumons respirent ..
Mais je suis blessée ... pourquoi faire de ma vie un roman ? puisque l'histoire ne me plait guere ..
Et pourtant j'en suis l'auteur , chaques mots un pas de plus en avant ou en arriere , j'ecris je marche , je raye je tombe .
Quand on se meurt , que rien ne nous retiens veritablement dans notre monde , le même pour tous ..mais different suivant le lieu ,
l'epoque et l'heure..on se doit des lors de trouver un moyen de s'evader , de surexister , de mettre une part de nous ailleurs ,
de la proteger de façon a se sentir mieux ... chaque phrase a était une torture ou un soulagement ... chaque chapitre m'aura mener
a tourner des pages , sans pour autant m'enpecher d'y revenir , de relire , de me souvenir ...
